La calavera chilla a oídos sordos y las pulsiones

en una caja sellada al vacío laten esperando la descompresión.

Las palabras cientas, miles, todas, se deshacen insípidas

sobre un plato que ningún comensal quiso degustar. Y si todo

sigue girando y yo me aquieto, el mareo me sube por los pies

hasta la coronilla y me reencuentro como un espectro pidiendo

otra vuelta porfavor y deseando, solo por desear,

sacar la sortija para seguir girando.